Nascimento do poema

Dora em sua residência - Fotografia de Edu Simões

.

.

É preciso que venha de longe

do vento mais antigo

ou da morte

é preciso que venha impreciso

inesperado como a rosa

ou como o riso

o poema inecessário.

.

É preciso que ferido de amor

entre pombos

ou nas mansas colinas

que o ódio afaga

ele venha

sob o látego da insônia

morto e preservado.

.

E então desperta

para o rito da forma

lúcida

tranqüila:

senhor do duplo reino

coroado

de sóis e luas.

.

Dora Ferreira da Silva

Josué Montello...

Imagem: arquivo da Casa de Cultura Josué Montello

.

3 de maio (1973)
.
O esquecimento é uma forma de silêncio. De silêncio absoluto. Vem com o tempo, que nos rói a memória. Pode ser um bem, pode ser uma mal. Apaga tudo, reduzindo a escrita ao papel em branco, com a sua lição de humildade.
Por isso mesmo, todo escritor, no começo da vida literária, deveria fazer um estágio de velhas revistas. Ali, no volver de cada folha, há sempre à nossa espera uma lição a recolher. Quanto ruído inútil em torno de certos nomes e de certas obras!
Andei folheando, de ontem para hoje, uma coleção de Fon-fon, entre 1929 e 1934. Ninguém mais famoso do que Bastos Portela. Do que Martins Capistrano. Do que Mário Poppe. Este último, crítico literário. Todos mudos. E esquecidos. Todos. Nem um deles chegou até nós.
.
Josué Montello - Diário Completo (Volume I), p.1253

Portinari...

Portinari - Meninos brincando (1955)

.
.

A paisagem onde a gente brincou pela primeira vez

não sai mais da gente.

Candido Portinari

.

.

.

.

Mais um presente do querido poeta José Carlos Brandão:.

Leonor, deixo-lhe aqui um sonetinho a Portinari - que fala justamente de brincadeiras, da infância:

.

Portinari - Futebol (1935)

.

.

A pandorga azul entre as nuvens e os pássaros

Brinca no céu azul.

Os anjos batem as asas brancas

Sobre o campo de futebol.

.

São Jorge enfrenta o dragão na lua,

Candinho aprende que a vida é fábula.

São José conversa com a Virgem

Na pequena capela da Nonna.

.

O menino morre nos braços da mãe,

Vai pintar a outra vida de azul:

A morte é azul como os olhos de Deus.

.

Uma flor se abre nos olhos do menino

Suspenso no cosmo como um balão:

Candinho bate as asas brancas no paraíso azul.

.

O leitor e o livro...

.
.

Ardian Zuehry

.

.

O apanhador de desperdícios

.

.
Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não gosto das palavras

fatigadas de informar.

Dou mais respeito

às que vivem de barriga no chão

tipo água, pedra, sapo.

Entendo bem o sotaque das águas.

Dou respeito às coisas desimportantes

e aos seres desimportantes.

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais que a dos mísseis.

Tenho em mim esse atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios:

Amo os restos,

como as boas moscas.

Queria que a minha voz tivesse um formato de canto.

Porque eu não sou da informática:

eu sou da invencionática.

Só uso a palavra para compor meus silêncios

.

.Manoel de Barros

.

La carencia

Lars Raun

.

.

Yo no sé de pájaros,

no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

.

Alejandra Pizarnik

( De Las Aventuras Perdidas )

.

Não sei sobre pássaros,

não conheço a história do fogo.

Mas creio que minha solidão deveria ter asas.

ta_manco

Sandra Freij

.

.

qual verso escreverei e com que rimas

e mágoa e dor iguais pisam por cima

se o sonho não resiste e a bailarina

quebrou o pé

.

Líria Porto

.

O lutador

A luta de Jacó com o anjo -Alexander Louis Leloir, 1865

.
.
Lutar com palavras
é a luta mais vã.
Entanto lutamos
mal rompe a manhã.
São muitas, eu pouco.
Algumas, tão fortes
como um javali.
Não me julgo louco.
Se o fosse, teria
poder de encantá-las.
Mas lúcido e frio,
apareço e tento
apanhar algumas
para meu sustento
num dia de vida.
Deixam-se enlaçar,
tontas à carícia
e súbito foge
me não há ameaça
e nem há sevícia
que as traga de novo
ao centro da praça.
.
Insisto, solerte.
Busco persuadi-las.
Ser-lhes-ei escravo
de rara humildade.
Guardarei sigilo
de nosso comércio.
Na voz, nenhum travo
de zanga ou desgosto.
Sem me ouvir deslizam,
perpassam levíssima
se viram-me o rosto.
Lutar com palavras
parece sem fruto.
Não têm carne e sangue…
Entretanto, luto.
.
Palavra, palavra
(digo exasperado),
se me desafias,
aceito o combate.
Quisera possuir-te
neste descampado,
sem roteiro de unha
ou marca de dente
nessa pele clara.
Preferes o amor
de uma posse impura
e que venha o gozo
da maior tortura.
.
Luto corpo a corpo,
luto todo o tempo,
sem maior proveito
que o da caça ao vento.
Não encontro vestes,
não seguro formas,
é fluido inimigo
que me dobra os músculos
e ri-se das normas
da boa peleja.
.
Iludo-me às vezes,
pressinto que a entrega
se consumará.
Já vejo palavras
em coro submisso,
esta me ofertando
seu velho calor,
aquela sua glória
feita de mistério,
outra seu desdém,
outra seu ciúme,
e um sapiente amor
me ensina a fruir
de cada palavra
a essência captada,
o sutil queixume.
Mas ai! é o instante
de entre
abrir os olhos:
entre beijo e boca,
tudo se evapora.
.
O ciclo do dia
ora se conclui e o inútil duelo
jamais se resolve.
O teu rosto belo,
ó palavra, esplende
na curva da noite
que toda me envolve.
Tamanha paixão
e nenhum pecúlio.
Cerradas as portas,
a luta prossegue
nas ruas do sono.
.
Carlos Drummond de Andrade - Nova Reunião, p. 94-97

.
.

.
Nossa existência é tão fugaz que, se não escrevermos à noite o que aconteceu pela manhã, o trabalho nos atordoa e não nos sobra tempo para registrá-lo. Isto não impede que lancemos ao vento as horas que são para o homem as sementes da eternidade.

Chateaubriand, Mémoires d'outre-tombe
.
.

A canção do tédio

Toni Frissell

.

Anda uma estrela pelo céu,

sozinha, arrastando um véu

de viúva.

- É a chuva.

.

Rola um soluço leve no ar,

bem longo no seu rolar,

bem lento.

- É o vento.

.

Perpassa o passo oco de algum

fantasma, quieto como um

segredo.

- É o medo.

.

Batem à porta. Abro. Quem é?

Uma alta sombra, de pé,

se eleva.

- É a treva.

.

Mas, desde então, alguém está

comigo. É inútil. Não há

remédio.

- É o tédio.

.

Guilherme de Almeida

O leitor e o livro...

Toko Ohmori