palavras...

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Palavras

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Golpes,

De machado na madeira,

E os ecos!

Ecos que partem

A galope.
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A seiva

Jorra como pranto, como

Água lutando

Para repor seu espelho

sobre a rocha

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Que cai e rola,

Crânio branco

Comido pelas ervas.

Anos depois, na estrada,

Encontro

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Essas palavras secas e sem rédeas,

Bater de cascos incansável.

Enquanto

Do fundo do poço, estrelas fixas

Decidem uma vida.

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Sylvia Plath
(Tradução de Ana Cristina Cesar)

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