(sobre o escrever...)

.

"Cada um escreve do jeito que respira. Cada um tem seu estilo. Devo minha literatura à asma."

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(Fabrício Carpinejar)

Poema da buganvília

(Fotografia de Rui de Camposinhos)

.

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Algum dia o poema será a buganvília
pendente deste muro da Calçada da Graça.
Produz uma semente que faz esquecer os jornais, o emprego e a família,
e além disso tudo atapeta o passeio alegrando quem passa.
.

Mas antes desse dia há-de secar a buganvília
e o varredor há-de levar as flores secas para o monturo.
Depois cairá o muro.
E como o tempo passa
mesmo contra a vontade,
também há-de acabar a Calçada da Graça
e o resto da cidade.
.
Então, quando nada restar, nem o pó de um sorriso
que é o mais leve de tudo que se pode supor,
será esse o momento de o poema ser flor,
mas já não é preciso.
.
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António Gedeão

Os andaimes

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Na gaiola cheia

(pedreiros e carpinteiros)

o dia gorjeia.

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Guilherme de Almeida
.

..

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(sobre a angústia ...)

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[490]
Esta velha angústia,

Esta angústia que trago há séculos em mim,

Transbordou da vasilha,

Em lágrimas, em grandes imaginações,

Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,

Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.
.

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Transbordou.

Mal sei como conduzir-me na vida

Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!

Se ao menos endoidecesse deveras!

Mas não: é este estar entre,

Este quase,

Este poder ser que...,

Isto.
.

.

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém,

Eu sou um internado num manicômio sem manicômio.

Estou doido a frio,

Estou lúcido e louco,

Estou alheio a tudo e igual a todos:

Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura

Porque não são sonhos.

Estou assim...
.

.

Pobre velha casa da minha infância perdida!

Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!

Que é do teu menino? Está maluco.

Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano?

Está maluco.

Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.
.

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Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer! P

or exemplo, por aquele manipanso

Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.

Era feiíssimo, era grotesco,

Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.

Se eu pudesse crer num manipanso qualquer —

Júpiter, Jeová, a Humanidade —

Qualquer serviria,

Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?
.

.
Estala, coração de vidro pintado!
.

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Álvaro de Campos

(Fernando Pessoa - Obra Poética - Volume único, p.390-391)

Adélia ....

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(clique para ampliar )

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Para Emília Miranda ...

Pedra filosofal

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Eles não sabem que o sonho

é uma constante da vida

tão concreta e definida

como outra coisa qualquer,

como esta pedra cinzenta

em que me sento e descanso,

como este ribeiro manso

em serenos sobressaltos,

como estes pinheiros altos

que em verde e oiro se agitam,

como estas aves que gritam

em bebedeiras de azul.

.

Eles não sabem que o sonho

é vinho, é espuma, é fermento,

bichinho álacre e sedento,

de focinho pontiagudo,

que fossa através de tudo

num perpétuo movimento.

.

Eles não sabem que o sonho

é tela, é cor, é pincel,

base, fuste, capitel,

arco em ogiva, vitral,

pináculo de catedral,

contraponto, sinfonia,

máscara grega, magia,

que é retorta de alquimista,

mapa do mundo distante,

rosa-dos-ventos, Infante,

caravela quinhentista,

que é Cabo da Boa Esperança,

ouro, canela, marfim,

florete de espadachim,

bastidor, passo de dança,

Colombina e Arlequim,

passarola voadora,

pára-raios, locomotiva,

barco de proa festiva,

alto-forno, geradora,

cisão do átomo, radar,

ultra-som, televisão,

desembarque em foguetão

na superfície lunar.

.

Eles não sabem, nem sonham,

que o sonho comanda a vida.

Que sempre que um homem sonha

o mundo pula e avança

como bola colorida

entre as mãos de uma criança.

.

António Gedeão

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MAR PORTUGUÊS ...

Nascimento do poema

Dora em sua residência - Fotografia de Edu Simões

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É preciso que venha de longe

do vento mais antigo

ou da morte

é preciso que venha impreciso

inesperado como a rosa

ou como o riso

o poema inecessário.

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É preciso que ferido de amor

entre pombos

ou nas mansas colinas

que o ódio afaga

ele venha

sob o látego da insônia

morto e preservado.

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E então desperta

para o rito da forma

lúcida

tranqüila:

senhor do duplo reino

coroado

de sóis e luas.

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Dora Ferreira da Silva

Josué Montello...

Imagem: arquivo da Casa de Cultura Josué Montello

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3 de maio (1973)
.
O esquecimento é uma forma de silêncio. De silêncio absoluto. Vem com o tempo, que nos rói a memória. Pode ser um bem, pode ser uma mal. Apaga tudo, reduzindo a escrita ao papel em branco, com a sua lição de humildade.
Por isso mesmo, todo escritor, no começo da vida literária, deveria fazer um estágio de velhas revistas. Ali, no volver de cada folha, há sempre à nossa espera uma lição a recolher. Quanto ruído inútil em torno de certos nomes e de certas obras!
Andei folheando, de ontem para hoje, uma coleção de Fon-fon, entre 1929 e 1934. Ninguém mais famoso do que Bastos Portela. Do que Martins Capistrano. Do que Mário Poppe. Este último, crítico literário. Todos mudos. E esquecidos. Todos. Nem um deles chegou até nós.
.
Josué Montello - Diário Completo (Volume I), p.1253

Portinari...

Portinari - Meninos brincando (1955)

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A paisagem onde a gente brincou pela primeira vez

não sai mais da gente.

Candido Portinari

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Mais um presente do querido poeta José Carlos Brandão:.

Leonor, deixo-lhe aqui um sonetinho a Portinari - que fala justamente de brincadeiras, da infância:

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Portinari - Futebol (1935)

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A pandorga azul entre as nuvens e os pássaros

Brinca no céu azul.

Os anjos batem as asas brancas

Sobre o campo de futebol.

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São Jorge enfrenta o dragão na lua,

Candinho aprende que a vida é fábula.

São José conversa com a Virgem

Na pequena capela da Nonna.

.

O menino morre nos braços da mãe,

Vai pintar a outra vida de azul:

A morte é azul como os olhos de Deus.

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Uma flor se abre nos olhos do menino

Suspenso no cosmo como um balão:

Candinho bate as asas brancas no paraíso azul.

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Ardian Zuehry ...

O leitor e o livro...
..
.

Ardian Zuehry

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O apanhador de desperdícios

.

.
Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não gosto das palavras

fatigadas de informar.

Dou mais respeito

às que vivem de barriga no chão

tipo água, pedra, sapo.

Entendo bem o sotaque das águas.

Dou respeito às coisas desimportantes

e aos seres desimportantes.

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais que a dos mísseis.

Tenho em mim esse atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios:

Amo os restos,

como as boas moscas.

Queria que a minha voz tivesse um formato de canto.

Porque eu não sou da informática:

eu sou da invencionática.

Só uso a palavra para compor meus silêncios

.

.Manoel de Barros

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La carencia

Lars Raun

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Yo no sé de pájaros,

no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

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Alejandra Pizarnik

( De Las Aventuras Perdidas )

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Não sei sobre pássaros,

não conheço a história do fogo.

Mas creio que minha solidão deveria ter asas.

ta_manco

Sandra Freij

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qual verso escreverei e com que rimas

e mágoa e dor iguais pisam por cima

se o sonho não resiste e a bailarina

quebrou o pé

.

Líria Porto

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O lutador

A luta de Jacó com o anjo -Alexander Louis Leloir, 1865

.
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Lutar com palavras
é a luta mais vã.
Entanto lutamos
mal rompe a manhã.
São muitas, eu pouco.
Algumas, tão fortes
como um javali.
Não me julgo louco.
Se o fosse, teria
poder de encantá-las.
Mas lúcido e frio,
apareço e tento
apanhar algumas
para meu sustento
num dia de vida.
Deixam-se enlaçar,
tontas à carícia
e súbito foge
me não há ameaça
e nem há sevícia
que as traga de novo
ao centro da praça.
.
Insisto, solerte.
Busco persuadi-las.
Ser-lhes-ei escravo
de rara humildade.
Guardarei sigilo
de nosso comércio.
Na voz, nenhum travo
de zanga ou desgosto.
Sem me ouvir deslizam,
perpassam levíssima
se viram-me o rosto.
Lutar com palavras
parece sem fruto.
Não têm carne e sangue…
Entretanto, luto.
.
Palavra, palavra
(digo exasperado),
se me desafias,
aceito o combate.
Quisera possuir-te
neste descampado,
sem roteiro de unha
ou marca de dente
nessa pele clara.
Preferes o amor
de uma posse impura
e que venha o gozo
da maior tortura.
.
Luto corpo a corpo,
luto todo o tempo,
sem maior proveito
que o da caça ao vento.
Não encontro vestes,
não seguro formas,
é fluido inimigo
que me dobra os músculos
e ri-se das normas
da boa peleja.
.
Iludo-me às vezes,
pressinto que a entrega
se consumará.
Já vejo palavras
em coro submisso,
esta me ofertando
seu velho calor,
aquela sua glória
feita de mistério,
outra seu desdém,
outra seu ciúme,
e um sapiente amor
me ensina a fruir
de cada palavra
a essência captada,
o sutil queixume.
Mas ai! é o instante
de entre
abrir os olhos:
entre beijo e boca,
tudo se evapora.
.
O ciclo do dia
ora se conclui e o inútil duelo
jamais se resolve.
O teu rosto belo,
ó palavra, esplende
na curva da noite
que toda me envolve.
Tamanha paixão
e nenhum pecúlio.
Cerradas as portas,
a luta prossegue
nas ruas do sono.
.
Carlos Drummond de Andrade - Nova Reunião, p. 94-97

.
.

.
Nossa existência é tão fugaz que, se não escrevermos à noite o que aconteceu pela manhã, o trabalho nos atordoa e não nos sobra tempo para registrá-lo. Isto não impede que lancemos ao vento as horas que são para o homem as sementes da eternidade.

Chateaubriand, Mémoires d'outre-tombe
.
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A canção do tédio

Toni Frissell

.

Anda uma estrela pelo céu,

sozinha, arrastando um véu

de viúva.

- É a chuva.

.

Rola um soluço leve no ar,

bem longo no seu rolar,

bem lento.

- É o vento.

.

Perpassa o passo oco de algum

fantasma, quieto como um

segredo.

- É o medo.

.

Batem à porta. Abro. Quem é?

Uma alta sombra, de pé,

se eleva.

- É a treva.

.

Mas, desde então, alguém está

comigo. É inútil. Não há

remédio.

- É o tédio.

.

Guilherme de Almeida

O leitor e o livro...

Toko Ohmori

Procura da poesia

.
Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem; rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.
.
O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.
.
Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
.
Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.
.
Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.
.
Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?
.
Repara:
ermas de melodia e conceito,
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.
.

Carlos Drummond de Andrade – p. 111 e 112 - Nova Reunião: 19 livros de poesia - Editora José Olympio

(ESCRE)VER-ME

Lavinia Fontana

.

nunca escrevi

sou

apenas o tradutor de silêncios

.

a vida

tatuou-me nos olhos

janelas

em que me transcrevo e apago

.

sou

um soldado

que se apaixona

pelo inimigo que vai matar

.

Mia Couto

.

Andrew Wyeth
.

O ofício da vida é um enriquecimento contínuo, desde que saibamos guardar-lhe as imagens e emoções no nosso mundo de reminiscências, com a inteção de fruí-las nos momentos apropriados. Para tornar ao passado, no devaneio desses momentos, não é preciso dar as costas ao presente: o dia de ontem é que reflui ao dia de hoje, trazido por uma fulguração de lembranças, e daí, nessas ocasiões, o sabor da dupla vida - a de agora e a de outrora, harmonizadas na captação do tempo perdido.
.
Josué Montello - Diário Completo (VolumeI), p. 1254

.

Breve encontro

.

Este é o amor das palavras demoradas

Moradas habitadas

Nelas mora

Em memória e demora

O nosso breve encontro com a vida

.Sophia de Mello Breyner Andresen

.

Café - Portinari
.

Vim da terra vermelha e do cafezal.
As almas penadas, os brejos e as matas virgens
Acompanham-me como o espantalho,
Que é o meu auto-retrato.
Todas as coisas frágeis e pobres
Se parecem comigo.
.
Candido Portinari

.

.

Queridos amigos,

Sempre que minha saúde exige cuidados especiais fico quieta no meu canto para dar conta do recado. Vejo essa minha postura como limites que tenho frente a doenças crônicas que precisam de qualquer atenção maior.

Agradeço os comentários carinhosos que recebi de todos vocês.

Com afeto,

Leonor

Francisco de Zurbaran

Centenas de versos se enfileiraram
na soleira da porta.
Minha dor impede
que as palavras
quebrem o silêncio
dando significado às coisas.
O reino da solidão se instalou.
Estranha maneira de sobreviver a peste.

Leonor Cordeiro

.

Presente que recebi do querido poeta José Carlos Brandão :

Leonor, versifiquei à minha maneira os seus versos. Lembre-se que continuam seus. Este é um exercício de poetar, em solidariedade:

.

Os versos são cordeiros à soleira da porta.

Convivo com a minha dor e o frio do silêncio.

Sou rei da solidão sem palavras, sem sentido.

Sou estranho a mim mesmo, mas, solerte, sobrevivo.

José Carlos Brandão

.

..

Gracias a La Vida

.Gracias a La Vida

(Violeta Parra)

.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me dio dos luceros, que cuando los abro,

Perfecto distingo lo negro del blanco

Y en el alto cielo su fondo estrellado

Y en las multitudes el hombre que yo amo.
.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado el oído que en todo su ancho

Graba noche y día, grillos y canarios,

Martillos, turbinas, ladridos, chubascos,

Y la voz tan tierna de mi bien amado

.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado el sonido y el abecedario;

Con el las palabras que pienso y declaro:

Madre, amigo, hermano, y luz alumbrando

La ruta del alma del que estoy amando.
.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado la marcha de mis pies cansados;

Con ellos anduve ciudades y charcos,

Playas y desiertos, montañas y llanos,

Y la casa tuya, tu calle y tu patio.
.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me dio el corazón que agita su marco

Cuando miro el fruto del cerebro humano,

Cuando miro al bueno tan lejos del malo,

Cuando miro al fondo de tus ojos claros.
.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.

Así yo distingo dicha de quebranto,

Los dos materiales que forman mi canto,

Y el canto de ustedes que es mi mismo canto,

Y el canto de todos que es mi propio canto.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Jugo

(Woman reading - Victoria Stusiak )

.

.

Obedecer à doce tirania da palavra.

Anular censura, momento, lugar.

Deixar no papel o verso líquido,

esse pálido espelho da alma.

Enquanto deixo-me estar,

impressionada pela cor da palavra

"pálida".
.

Ana Cecília de Sousa Bastos

.

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Filósofos, poetas e o mais comum dos mortais sabem que o tempo não para. O problema é que todos os corpos levam a sério demais essa verdade e começam a cerimônia do adeus logo no nascimento.

.

Leonor Cordeiro

Bilhetinho...

.

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Problemas com a minha saúde me impediram de visitar os blogs dos meus amigos e de responder os comentários atenciosos deixados por aqui.

Muitíssimo obrigada pelo carinho da sua visita .

Grande abraço!

.

Leonor Cordeiro

"Pensar é estar doente dos olhos"

Alberto Caeiro

Frida...

.

.

.

Pés para que os quero
Se tenho asas para voar.

.

Frida Kahlo

.

.

Exausto

.

eu quero uma licença de dormir,

perdão pra descansar horas a fio,

sem ao menos sonhar

a leve palha de um pequeno sonho.

quero o que antes da vida

foi o sono profundo das espécies,

a graça de um estado.

semente.

muito mais que raízes.
.

(Adélia Prado)

.

.

a queimada no canavial

cobriu a cidade de cinza

mulheres lavam apressadamente as calçadas

amanheceu no interior paulista

.

Leonor Cordeiro

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Os Quatro Elementos

.
.
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Minhas amigas blogueiras e as suas palavras...

.
.
ORIENTAÇÃO

.

Quando escreveres minha história...

Não te detenhas nos ditos, pleonasmos e vocativos.

Leias-me as ausências, silêncios

- verbos indevidos.

As pausas pau-sa-da-mente repetidas

preenchendo lacunas do não-vivido.

E as coisas ver-da-dei-ra-mente fingidas que,

ja-mais, ousaria dizer!...
.
Hercília Fernandes

(Blog: HF diante do espelho )
.

Max Pechstein...

O leitor e o livro...
.

Max Pechstein

.

.

Vale a pena acompanhar este blog !

.

Vejo os selinhos que circulam entre os blogs como gestos carinhosos, mimos oferecidos por amigos que nos querem bem. Hoje vou retribuir o selinho "Vale a pena acompanhar este blog!" escolhendo 15 blogs que presenteiam os seus visitantes com poesia.
.
.

1. O blog de Lau Siqueira : POESIA SIM
.

extremo

.

caminho na direção

do amanhecer

.

ainda que anoiteça

.

como nascente

dum rio digital

.

fragilidade insensata

no universo absoluto

.

perenidade que se

perde na memória

.

sem medo detransbordar

.

(poema em construção – Lau Siqueira)

.

.,
2. O blog de Eunice Arruda: Poeta Eunice Arruda
.

Propósito

.
Viver pouco mas

viver muito

Ser todo o pensamento

Toda a esperança

Toda a alegria

ou angústia - mas ser.

Nunca morrer

enquanto viver
.

(Eunice Arruda)
.

3. O blog de Soledade Santos: Nocturno com gatos
.

MÍNIMO

.
Saudade da maré-cheia,

dos pequenos barcos tristes

com o exacto

tamanho dos meus anseios
.

(Soledade Santos)

.
.

4. O blog de Hercília Fernandes: HFdiante do espelho
..

EQUÍVOCO
.

prefiro o silêncio
a palavras ambíguas...
.

negros apontamentos
a reticências de punhos
de cromos / de tombos
de línguas...”

(Hercília Fernandes)
.
.

5. O blog de Adrianna Coelho METAMORFRASEANDO
.

GESTAÇÃO
.
tenho um lirismo

dentro de mim

.

o que me dói

é não parir

poemas
.

(Adrianna Coelho)
.
.

6. O blog de Adelaide Amorim: INSCRIÇÕES
.

ode à fuga

fugir às vezes é inventar estradas
em pleno pântano
e pontes sobre areia movediça.

.
(Adelaide Amorim)
.
.

7. O blog de Lou Vilela:

NUDEZ POÉTICA
.

URDUME

.

Na trama deversos sem rimas
disfarço a minha
incompetência:
.
Não sei desatar_nós

.
(Lou Vilela)
.
.

8. O blog da Mercedes: COSMUNICANDO
.

AFASIA
.
há uma hora fugaz em que tudo conspira

menos a palavra

.

então,

sinto muito.
.

.

9. O blog de Evelyne Furtado:

Perfíl de Mulher
.

RUMO
.

Segue,minha alma,
Ao livre desmando
De tua palma.
.
(Evelyne Furtado)

.

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10. O blog da

GRAÇA GRAÚNA
.

PEREGRINOS
.
Quem quer que seja
o senhor de óculos
a mulher carpideira
a velha senhora
a criança magricela
o padre, a moça
a sóror namoradeira
pouco importa
se justos ou culpados
o índio, o negro
o patrão, o empregado
o rico, o pobre
o poeta, o soldado
.

Quem quer que seja
há de pousar na árvore do mundo
na boa companhia de anjos e pássaros
.
(Graça Graúna)

.
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11. O blog de José Carlos Brandão :

POESIA CRÔNICA
.

ANIVERSÁRIO
Hoje meu pai faz anos
dormindo sua morte,
mas não para sempre.

(José Carlos Brandão)

.
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12. O blog da Sônia Brandão:

O PASSÁRO IMPOSSÍVEL
.

ANTES DA AURORA

.

Busco a morte
como quem busca o sono.

.
Morrerei antes da aurora.

Tenho anjos sobre meus ombros.

(Sônia Brandão)
.

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13.O blog da Renata Cristina: Amor através do tempo
.

Feixe de flores
Guirlanda perfumada
Encanta a abelha

.
(Renata Cristina)

.
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14. O blog da Bea -

Compulsão Diária

.

Do amor à partida

.

A luz vaza no vão
Da janela nua
E vaga na tela.
Raio retardado de estrela
Rastro de lua, o olhar
Repara a paisagem familiar,
Perdida no vácuo
De uma saudade prévia
Suspensa na passarela da partida.

.

(Bea - Compulsão Diária)
.

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15. O blog da Dalva M Ferreira: Poesias Soltas

.

Eu queria mesmo,
muito, muito, muito,

sentar na varanda

cheia de antúrios.

.

Sentar no alpendre

cheio de gerânios,

plantados em latas

de óleo Salada.

.

E ficar ali,

muito, muito tempo,

sem pensar em nada,

e sem fazer nada.

.
Só olhando o ocaso

e olhando o povo

que vai e que vem.

.

Talvez,

numa dessas,

eu achasse a peça

que tanto me falta...
.
(Dalva M. Ferreira)
.